El temps suspès
La funció antropològica de les festes avui es torna encara més necessària. No pas com a evasió, sinó com a restauració de les forces que fan possible l'acció. Ningú no pot viure en un estat permanent de mobilització
L’únic artista és el temps, que fa feina molt lentament
Una mala fi de distopies de ciència-ficció descriuen el nostre present: el futur volen que sigui com un retorn a una suposada edat d’or, mentre s’instaura una acceleració del necrocapitalisme sense que es vegi cap futur discernible
Ara, darrere els vidres que no s’han cruiat hi ha una llum negra semblant a la de les Vanitas del segle XVII que evoca l’amenaça atòmica i una possible fi del món
Defora hi ha pluges de sang humana i no humana, i hauríem de ser conscients del desastre que ens pot caure damunt no importa quin moment del dia, i les paraules més repetides són mots d’escorxador
Som un ésser fugitiu, habitat per una espècie d’infinit.
Que pensament i memòria, pensament i reconeixement, pensament i sensació, meditin plegats
L’home que ja comença a vellejar i que ara escriu Closcadelletra, conta setmana darrere setmana què és la seva vida?
Cal llegir això com si ho escrivís un tanoca, un babau, un recaragolat, la nit de la gran tempesta des de dins un bassiot amb les retxes de la pluja
No vull atrapar res, sur a la deriva entre el desig que anima la meva mà i la cortesia que és el permís discret donat a qualsevol forma de captura
Com sabia que l’amor era una intel·ligència única que s’engendra sens fi?
El silenci de la mar ens ha engolit com un teló que cau lentament
Puc contar un dels més grans plers de lectura que he sentit mai, no faig res més, i encara llegesc
No oblidis el toc furtiu, la carícia empresonada, l’escrit en moviment...
Res no m’emociona tant com el miracle de llegir
Tot quadra: escriure és picar pedra a tomba oberta
No contis mai allò que et guia: la literatura s’escriu en la mortalla
Com puc celebrar les noces del verb i la carn intrigants, enigmàtiques i tumultuoses?
Potser escriure és això: sentir en totes direccions i molt de temps alguna cosa, i després escriure-la per recordar-la, per entendre-la, per desxifrar-la, per tremolar-la
Cal tenir-ho ben present: feim els nostres signes, els nostres escrits, les nostres demandes des d’aquest lloc, des d’aquests temps, des d’aquesta atmosfera: el final de la vida i el començament de la supervivència
Trob en la veu faulkneriana una vibració essencial, un treball i un esforç que comporta un plaer superior a tots els altres, un èxtasi que puc anomenar deure i també repòs
L’eina inacabable del llenguatge sempre m’ha semblat insuficient i oberta, plena de llibertats amagades que cal desentranyar, penetrar, descompondre, desxifrar
Sé, des de fa estona, que tots els escriptors lúcids descriuen un combat
Per escriure això partesc d’una foto que no ha fet ningú, d’un text que no fou mai escrit, d’una contemplació errada
On són les afinitats secretes, els desigs sense objecte, les impressions durables d’allò que no va existir mai
Través aquesta vida pensat en alguna cosa que refusa d’entrar en el meu pensament i queda a la porta
Acceptava el món, a partir d’ara, i havia renunciat a transformar-lo
Voldria dibuixar alguna cosa com una constel·lació reveladora del temps en què vivim
M’estim més la desesperació política que l’esclavatge!
És en la gargamella que s’experimenta el text que els ulls desxifren abans de desplegar-se psicològicament en imatges
Sabies que el paper dels llibres amaga àtoms desconeguts, la tinta secreta de partícules invisibles?
Una pluja de llum envesteix les paraules, imparable, de bon de veres, plena d’esdeveniments, de bon de veres
Per veure-hi bé sempre fa falta un poc de fosc
Vull glapir la reguera del temps. / Vull escodrinyar els racons de la solitud. / Vull fer dissabte a l’oblit que tostemps ataca
Som en el 'foradecamp' d’una història que volia contar fil per randa com una paràbola del nostre temps i que ara ha quedat invalidada, sense enquadrament ni focus
Alguna cosa s’esllavissa entre ratlla i ratlla, entre una paraula i una altra paraula, i es fa fugissera
L’or es fon, la bugia es consumeix, les flors es mustien, el crani es fa pols i el rellotge que fa passar la sorra marca el vertigen d’una emoció que ens diu que tenim el temps comptat
Udol aquestes frases amb una dicció recercada per refinar-les amb veu estentòria, fins que perd l’alè!
És crit en desfici, en moviment, en plena gestació! Vull copsar en l’instant el mandat d’allò que no esper
On són les narracions en què les frases et fan la sensació d’un relleu màgic, un viatge a l’inconegut quotidià, una invasió de qualitats, un acte sensual?
No entens que només puc dir allò que em fas dir i que la frase més tendre s’ha d’escriure amb la destral?